Главная » 2009 » Июнь » 26 » Василий Смирнов. Стихотворная проза. Colrado"S Dreams
13:12
Василий Смирнов. Стихотворная проза. Colrado"S Dreams
Входите все, все кто захочет. Никому нет предпочтения, и никого не станут задерживать. Все на виду. Ура! Раскачиваясь на своих нетрезвых ногах, распевал неопрятного вида зазывала. У старого развала. А крышечка то отвалилась, люк теперь всем доступен, даже мне. Внизу кишит жизнь, внизу клево. Там клюют. Жирные тонны вкусной гречневой каши свисают в сытые не закрывающиеся рты. Благостно. Приторно, не для нас выторно. Эх, упасть бы туда случайно, да кто ж даст. Крепко держат веревочки, натянуто… … Или вот еще как, рассказать – никто не поверит, а ведь было, было… Теплый ковер, с ворсинками, не греет, а зачем. Впрочем, и не холодно, а так никаково. Утро раннее, ленивое, ничегонеделательное. В окно поскребываются ветки соседа – дуба, хмуро заглядывает в комнату вездесущее небо. Ишь недовольное, да не больно то и надо. Нам и так хорошо, мы вдвоем, или… Сейчас посмотрю… Как тяжело повернутся, когда ты устремлен всегда вперед, когда ты прям как стрела и упрям как игла. Нет. Никого рядом, ужасно, ужаснее нет. Совсем одинок, заброшен на третью полку в общем вагоне, ничего хуже нет. Поскроипывают замочки, совсем старый стал. Ах, как хорошо же быть молодым… Крепкие тонкие ножки, промелькнула только тень. Сверху громадины крон листвы, только чей то пристальный взгляд, только дуновение ветра. Немного вправо, немного влево – клево. Ай, чуть не задавил. Вот противный. Гарью пахнуло, чуть не задохнуло. Бррр… Как подумать – страшно, а не думать глупо. Это только большие ни о чем не думают – идут себе к неизведанной цели, а ночью в постели ворочаются, скрипят корчаются… И что они там только делают? Тень промелькнула, в чернила макнула, на дожде мокла, на стене под ветром сохла, чуть не сдохла. Тяжело малышом, да еще голышом, под дождем капель спорных – отборных. Каламбур поди, пойди, погляди, не идет ли паровоз, который свезет под откос. Вот радости то, на весь год. Со смеху упадет весь огород. Бабки с лопатами, дедки с ухватами – так и попадают. Посмотри-ка, что вымахало! Да до вас ли мне, я весь день не на дне – на небе. Полоски, кружечки цветные радости, сейчас не достать. Потом – животом страдать. Полоски выцветут, отпадут. Ножки подломятся. Головка разорвется – мысли долой. Пора домой. В подземке давка. На шее галстука удавка. Обычность. Ничего. Я еще не уродина. А по ночам мне снится далекая родина… Колорадо… А что мне еще надо…
Это в какой то степени новый жанр психоделической стихотворной прозы. Автор- замечательный человек,художник-сюрреалист,музыкант,поэт и писатель,а так же мой сан-сэй.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
